Sin ángulos rectos

De un mundo a otro solía no cambiar ni de traje ni de nombre. Caminaba entre multitudes distintas con una  expresión, una cara, siempre la misma máscara. Y decía Éste *soy* yo. Y a mi alrededor trazaba, dejando poco espacio para la respiración y el movimiento pero sin mediar palabra y sin ninguna duda, una circunferencia. Y decía, señalando hacia afuera, ésos -siempre en minúsculas- *sois* vosotros.

Ya no lo hago. No sé exactamente por qué. Tal vez ni siquiera estaba equivocado. Tal vez las cosas funcionan tal y como yo creía que funcionaban. O quizá no. Pero sé que, de haber un error, no me di cuenta tras quedarme solo. Ni después de que todo lo que había construido creyendo que duraría para siempre se derrumbase. Tampoco tras perder toda esperanza. No. Ocurrió en el momento en que dejé de preocuparme por mantener limpio el viejo traje. Cuando ya ni me importaba aquel viejo nombre. Cuando deje de caminar entre "multitudes distintas" para empezar a formar parte de ellas -lo que tuvo lugar a la vez que dichas multitudes dejaban de parecer aquellas masas informes homogéneas que posiblemente nunca existieron-. Cuando me vi en situaciones que no tenían por qué haber pasado pero pasaron, dándome la oportunidad de deshacerme de mi máscara, mi querida máscara -parece difícil pero se convierte en algo bastante obvio cuando compruebas que algunas personas simplemente no la ven, o miran directamente a través sin poderlo evitar-. Cuando no sólo yo sabía que no fingía ni tenía por qué hacerlo, sino que nadie lo pensaba siquiera. No había motivo alguno para hacerlo.

Y ahora, en este preciso instante, podrían acusarme de cualquier cosa; podrían echarme en cara las peores hazañas, culparme de los peores pecados; podrían rechazarme de cualquier manera y por cualquier razón. Podrían tirarme al suelo y patearme hasta el amanecer. O hasta que no hubiera mañana. Cualquier cosa. Pero nadie me convencería, en modo alguno, de mi propia culpabilidad. Porque ya la acepté. Porque ya pasó hace mucho tiempo. Porque ahora sé que todos estuvimos allí, sentados en el banquillo de los acusados. A todos nos consideraron víctimas y verdugos. A todos nos despreciaron y admiraron, amaron y odiaron, abrazaron y abandonaron. A todos nos juzgaron y condenaron. Y también todos fuimos redimidos, todos. Sin excepción. 
La salvación no está por llegar: lleva aquí mucho tiempo, dentro de nosotros; jamás se fue, de hecho.

Nunca hubo decadencia, ni progreso. Nunca nos hicimos mejores, ni peores.
Nunca avanzamos hacia ninguna parte, ni tampoco nos quedamos atrás.
La vida no tiene ángulos rectos, ni puntas, no hay ningún vértice al final y posiblemente tampoco hay ningún final. Todo ya está sucediendo.